О питании вампиров.

[saphir_the_last]

Простудным осенним вечером, когда незашедшее солнце старательно куталось в исходящие дождем тучи, некромант, столокрут и экзистенциальный спиритуалист Цибулькин мрачно шел от метро к условленному месту встречи с очередным мечтательно-слабоумным клиентом. Настроение его вполне соответствовало погоде, то есть колебалось между "хочу домой в кресло и глинтвейн" и "хочу убить всех человеков". А "человеков", оборонявшихся от промозглого дождя при помощи библиотечной галереи и жестяных и пластмассовых емкостей с пивом вокруг хватало. Был все-таки вечер четверга, а потому к памятнику вечноживому германскому шпиёну и по совместительству вождю мирового пролетариата сползались разнообразные странные личности. Ролевики, фрики, прохожие и прочие необремененные интеллектом малолетние алканавты готичной наружности с подозрительным блеском в глазах.
Сквозь одну такую компанию некроманту, столокруту и экзистенциальному спиритуалисту Цибулькину даже прошлось проталкиваться, вполголоса матерясь и сожалея об отсутствии в пределах досягаемости любимой лопаты или какого-нибудь дргого артефакта ударно-дробящего действия. Волей-неволей уши его вынуждены были воспринимать звуки, создаваемые оной компанией. И в звуках то и дело проскальзывало что-то про недостаточную освещенность и вампиров. Причем последнее слово произносилось с мечтательным придыханием, переходящим в предвкушение оргазма.
Услыхав слово "вампиры" в семнадцатый раз за две минуты, некромант, столокрут и экзистенциальный спиритуалист Цибулькин вытряс его из ушей буркнул:
- Вампиры сосут!
Из глубины готично-нетрезвой компани вылетело нечто неопределенного пола, напоминающее несвежего, роняющего струпья отгнивающей кожи покойника в куртке из шкуры молодого дермантина, воззрилось на Цибулькина жирно подведенными черной тушью глазами и обиженно изрекло:
- НЕ сосут, а ОТСАСЫВАЮТ!