Для любителей антиутопий в духе Замятина и Оруэлла - новая международная полиция... "Антропол"

но я таки вспомнил книгу про неблизкое будущее, оставляющую отчетливо-позитивный привкус по факту прочтения. Более того, вызывающую желание - что для меня, например, особенно важно - время от времени возвращаться к ней.
Это "Лиадийсккий цикл" Шерон Ли и Стива Миллера.

Некромант, столокрут и экзистенциальный спиритуалист Цибулькин, с хрустом выдрал кусок глазницы и на шаг отступил от стола, разглядывая результат своих усилий. Результат лежал и уже не пытался даже подергиваться, не говоря о более осмысленных действиях. Цибулькин чуть скривился, посмотрел на скальпель, заляпанный буроватой жижей по самую рукоятку, и бросил инструмент в кювету с водой к еще трем таким же.
– Что за жизнь пошла? – печально вопросил он Мироздание. – Даже скальпели у них теперь одноразовые… И уже заранее тупые, как их изобретатель!
Мироздание благоразумно промолчало.
Возможно, некромант, столокрут и экзистенциальный спиритуалист Цибулькин добавил бы еще что-то, отчего у Мироздания таки прорезался бы голос, но тут – как всегда не вовремя – в дверь настойчиво зазвонили.
– Лежи тут и не вздумай дергаться, – велел некромант, столокрут и экзистенциальный спиритуалист Цибулькин и пошел открывать, пока незапланированный гость не продавил стену в месте крепления звонка.

– Ну кто бы мог подумать! – делано удивился Цибулькин, узрев на пороге своего скромного жилища спиритичку и профессиональную сновидицу мадам Унякину, – что случилось на этот раз?
– Цибулькин! – голосом оперной дивы после трехлетнего запоя возопила та, – У меня проблема.
Некромант, столокрут и экзистенциальный спиритуалист Цибулькин посторонился, пропуская гостью в квартиру вместе с ее неподъемным даже на вид баулом, запер дверь и вслед за гостьей прошел в столовую.
– Цибулькин!! – в голосе спиритички и профессиональной сновидицы Вэ Пэ Унякиной прорезались истерические нотки, – Это ЧТО???
– Так Хэллоуин же… – чуть виноватым голосом попытался объяснить он, – Готовиться же принято, украшения там всякие…
– Не! Морочь! Мне! Голову! – отчеканила спиритичка и профессиональная сновидица Унякина. – На Хэллоуин принято делать украшения из тыквы. А ты?
– А что я? – удивился Цибулькин, – Я тоже… Из тыквы. Просто это такая вот черная тыква. А вовсе не голова негра из соседнего ПТУ, как некоторые – не будем показывать на них пальцем – подумали. Так что у тебя за проблема?
Спиритичка и профессиональная сновидица Вэ Пэ Унякина тяжко вздохнула, шмыгнула носом и обрушилась в кресло.
– Цибулькин, - прострадала она вслух, – я не могу придумать, во что мне бы одеться на этот чертов праздник!
– В просторный плащ, – усмехнулся некромант, столокрут и экзистенциальный спиритуалист Цибулькин, – Что будет под ним – ей-ей не важно. Главное, это позвонить в дверь, а когда ее откроют, потребовать сладостей или… – тут он сделал паузу, достаточную, чтобы мадам Унякина начала набирать воздуха в грудь, чтобы возопить о продолжении, – Или ты ПОКАЖЕШЬ, ЧТО ПОД НИМ. Ручаюсь, набранных конфет тебе хватит на полгода.
– Какой же ты, Цибулькин, гад и циник. – выдохнув и помолчав, констатировала спиритичка и профессиональная сновидица Унякина, – И почему я ждала от тебя чего-то другого? А сам-то ты когда-нибудь наряжался на Хэллоуин ?
– Когда-то… Было дело. Правда, тогда я был студентом. Так что можно сказать, что это было давно и неправда.
– Цибулькин! – в голосе спиритички и профессиональной сновидицы зазвучал металл, – не тяни кота за хвост и прекрати уже набивать себе цену! Рассказывай, раз начал!

– Это, как я уже сказал, – начал некромант, столокрут и экзистенциальный спиритуалист Цибулькин, – было давно и почти что неправда. Был я тогда студентом в одном почтенном заведении, что обучает своих подопечных в том числе и сакральному знанию, с какого конца надо браться за лопату, если под рукой нет экскаватора. И была у меня пара приятелей из семинарии. С которыми было хорошо выпить пива и потолковать о Вечном. И тут – аккурат перед самым что ни на есть Хэллоуином – их ректор издал приказ, запрещающий студентам в этот день ходить и аскать сладости в образе богопротивных тварей: ведьм, чертей, пришельцев, привидений и прочей нежити.
Приятели мои, понятно, пригорюнились. Все-таки хочется поразвлечься… А вот потом проблем от ректората как-то не хотелось. И тут меня осенило! А главное, получилось почти дешево! Всего-то расходов, что здоровенный фламберг из оргстекла со светодиодами и три белых простыни. И знаешь… Столько конфет и прочего мы не набирали еще никогда. Пришлось дважды возвращаться, чтобы опорожнить те корзины, что взяли с собой семинаристы.
– И во что же можно такое страшное нарядиться, имея три простыни и игрушечный меч, чтобы вас засыпали сладостями?
– Знаешь, – заметил некромант, столокрут и экзистенциальный спиритуалист Цибулькин, – если подумать, то мало кто рискнет отказать, если вопрос «сладость или гадость?» ( задают )

Почему про фантастику, а не про современную литературу? Да потому что фантастика, она более показательна, чем бытописание и публицистические разглагольствования, выдаваемые за творчество авторов. Фантастика - в теории - все-таки должна показывать, о чем мечтают придумывающие ее авторы. Какое будущее хотят построить... Или от какого предостеречь.
Но это в теории. На практике же как-то постоянно выходит, что фантасты то ударяются в демонстрацию собственных мысленных экспериментов, используемых как повод продемонстрировать богатство собственного наукообразного словарного запаса, то вместо будущего рисуют какую-то странную картинку перекореженного настоящего, на которую и смотреть-то без перчаток противно, не то что трогать.
И это я еще не рассматриваю разнообразное повякивание авторов романов про попаданцев. Это вообще не фантастика, а паразитирование на мечтах диванных аналитиков: типа, как все было бы круто, если бы все было не так. Но да ладно. Насрать на них, закопать и засеять незабудками.
( Я про фантастику. Да )

К чему я это? Да наверное, просто накипело. Ну и навеялось периодически тут и там всплывающими разговорами и прочими... эпизодами из процесса общения.

Заглянул в википедию на предмет посмотреть, что там написано про Гермеса нашего Психопомпа и, не побоюсь этого слова, Трисмегиста. Так оказалось, что одним из его атрибутов, наряду с кадуцеем и Талариями (это тапки такие с турбонаддувомс крыльями), являлся ПЕТАС. Широкополая шляпа, изготовлявшаяся из кожи, соломы или войлока...

Есть в его текстах нечто, выедающее мозг. Это и набор идей, но еще - что важнее - способ их подачи.
Вообще, в последние лет пятнадцать-двадцать это стало модным: писать книги сквозь призму нескольких, условно связанных между собой источников информационного потока. Не могу назвать их в чистом виде персонажами или чем-то подобным. Потому что для персонажей у них слишком выпучена индивидуальность, которая после некоторого размышления становится вторичной. Помимо этой "индивидуальности", у этих источников информационного потока нет ни глубины, ни того, что делает персонажей хотя бы условно живыми.
Разумеется, в киберпанк-литературе это может считаться высшим пилотажем - эдакая форма цифровых матриц-аватаров автора для передачи мнения оного автора читателю.

Вот только организм в процессе - чуть не сказал, прочтения - поглощения и обработки этого информационного потока чувствует себя как-то странно.Возможно, потому, что поток этот перегружен изрядным количеством шума. То есть, текст снабжен литературным фильтром, только продравшись через который можно добраться до чего-то осмысленного.
Прием не нов... но занятен.

Кстати, не потому ли переполненные тем самым фильтром тексты так любят разного рода интеллигенты™? Ведь в наслоениях текста, собственно, формирующего этот самый фильтр, они получают ту самую, вбитую наследием школьного литературного образования возможность поискать скрытые смыслы, проникнуться собственной крутостью от постижения сокровенного замысла автора и превратиться из самодовольного никтожества в носителя некоего сакрализованного знания... Эдаких прозелитов культа "Синей занавески", как их называет мой напарник.

Вижу их регулярно и в количестве.
И подумал тут, что вместо венков этих, по-хорошему, надо вешать таблички: "Возле этого столба очередной мудак наконец-то сумел вычеркнуть себя из генофонда! Порадуйтесь за него."

то теперь я в этом уверен. Люди, называющие себя интеллигентами - особенно питерскими - явно живут в какой-то собственной реальности...
И я в их реальность не хочу.

осмысленны не более, чем рассуждения слепого о картинах Куинджи. Мало того, что диспутанты оперируют непересекающимися определениями предмета диспута, так еще и трактуют аргументы оппонента в некой своей собственной логике, возражая не на эти агрументы, а на то, что думают, будто услышали вместо них.