Продолжаю флешмоб от lubomir

[saphir_the_last]

Суть флэшмоба следующая: отметившимся я вручаю 5 юзернеймов, которых они должны художественно превратить в груз 200.

Мне достались - цитирую: "lubomir(куда ж без меня), verbear(ну надо ж его заказать), lionel_etrange(сам бы прибил, но мне не заказали), slesar_analitik(наугад ткнул), spellinger(долго думал, кому доверить беднягу Декстера)"


lubomir
Ночь. Костер.
Впрочем, что я говорю - нет никакого костра. Потому что лучшего способа показать, где ты есть и какой ты идиот, чем костер, нет. Разве что нарисовать у себя на пузе мишень и написать - "выстрели в меня!"
Так что мы тут полежим. Тихонечко так. И сигарету тоже зажигать не будем. Потому что... Потому что видно далеко. Да и огонек мне самому смотреть мешает.
Полежим.
Подождем.
Потому что сталкер этот так или иначе, а тут вылезет. Больше ему вылезать негде. Справа топко и слева топко. Выход только здесь... По узкой тропи...
Вон он, зараза. Слева. По воде чавкает. Устал бедолага, а про то, что встречать его будут не в Зоне, а на выходе, не подумал...
Чавкал.
От игольника ни вспышки, ни звука - только свист и удар.
И сытый всхлип болота.

verbear
Наверное, ты очень этого не хотел. Ты хотел спать. Просто спать, потихонечку глодая себя изнутри. До весны - до тех пор, пока талая вода, стекая под корни старой сосны, не разбудит тебя и не заставит искать солнышка, чтобы обсушиться.
Но тебя разбудили. Визглявый, резкий лай, заливисто-злобное тявканье.
И ты встал. И пошел - пошел кабаном, чтобы не подставляться под выстрел... Ты уже шел так - и тогда тебе повезло. Тогда - но не сейчас. В этот раз собки оказались умнее - или удачливее. И заставили отвлечься, отмахнуться от них.
А потом - никакого потом не было. Громыхнуло, ожгло мгновением боли... И наступила темнота.

lionel_etrange
Мрачный бородатый человек в белом халате стянул перчатки и кивнул на лежащее тело.
- Можете зашивать. - бросил он, - конечно, стоит дождаться заключения экспертов, но лично мне все ясно.
- И что? -затаив дыхание спросила большеглазая ассистентка.
Патологоанатом достал сгарету. Долго вертел ее в пальцах, глупбокомысленно изучая фильтр. Видимо, пытался подсчитать дырочки.
- Судите, барышня, сами - проговорил он. - клиента нам доставили из общественной поликлиники. Умер в очереди. Судяпо тому, что у клиента в кармане аж пять направлений, это не перваяочередь, в которой он сидел. Точнее, стоял. А в очереях в поликлинике у нас кто в основном?
- Старушки. Бабушки всякие - задумчиво проговорила ассистентка.
- Именно! Теперь дальше. Вскрытие показало целый букет патологий - но ни одной фатальной. Ну - почти. томе одной-единственной - слабого запаха чеснока.
- Но ведь желудок пустой - там только барий... - непонимающе воззрилаь на врача девушка.
- И все же я уверен. что эксперты скажут нам, что клиент отравился. Мышьяком. И будут настаивать на том, чтобы искать виноватого. В смысле - передать дело в милицию... И так далее. Заподозрят ту медсестру, которая давала ему барий... А все гораздо проще. Это, можно сказхать, типичный несчастный случай. Сорить с бабушками клиент не смог - то ли опыта не хватило, то ли вежливость замучила... Но собственная ядовитость-то никуда не делась.
- Но ведь это же только так говорят!
- А вы, барышня посидите шесть часов в очередях... В обыччной районной поликлинике. Окруженная толпой злобных бабулек, каждая из которых не только видит в вас блядь, но и норовит дать это понять. В максимально извращенной форме.
- Ну.. я...
- А вы даже до ЖЖшески добраться не можете, чтобы собственный яд выплеснуть.
Ассистентка задумалась. Сжала губы... и опрометью бросилась вон из прозекторской.
- А ведь она только представила, каково это - быть ядовтым созданием и не иметь возможности этот яд куда-то выплеснуть. Хоть бы сплюнуть сообразил... - с грустной усмешкой проговорил, обращаясь к трупу, бородатый патологоанатом.

slesar_analitik
Паркетины пола вспухли багровым свечением и истаяли, пропуская пару плотных... существ. Вернее, не плотных - просто их присутствие ощущалось как нечто более вещественное, чем пристуствие обычного человека. Да и внешне на людей они были лишь похожи - когти, короткие рожки, мохнатые ноги, оканчивающиеся раздвоенными копытами. И рожи - написать "лица" не поднимается рука - не осиянные светом интеллекта.
Одно из созданий оглянулось и злобно зашипело.
- Так и ес-сть! С-суккуба убил... С-скотина.
- Нас-смерть ззатр-рахал! - прошипел второй, поворачиваясь к хозяину квартиры. Ил не хозяину - но кроме этого невыского человека и демонов в квартире было только тело... женщины, сейчас превравшееся в труп демоницы. Впрочем, весьма себе сексапильный труп. Все-таки суккуб...
- Так это... - проговорил молодой человек, и в глазах его вспыхнуло что-то.
- Точ-чно - прошипел один из демонов. - Затрахал суккуба. С-силен муж-жик...
И лениво взмахнул лапой. Парень отпрянул, но... когти вспороли его от горла до паха, так что внутренности вываились прямо на все еще меняющийся труп демоницы.

spellinger
Проволочка никак не желала вставать на предназначенное ей место. От слова совсем. И ни уговоры, ни тычки, ни матерные тирады и высунутый язык не помогали.
Перерыв с кружкой Гиннеса и невнятным подобием закуски - то ли чипсы, то ли рыбсы тоже мало пспособствовали. Нет, проволочка легла куда надо... но теперь туда не пролезал паяльник. А если пролезал - то проволочка (холера ей в бок!) падала. И процесс начинался сначала.
Но наконец они совместились. Проволочка, припой и паяльник. Пришлось, конечно, пидержать ее пальцем...

- И сорют, и сорют! Толко и знают, что сОрить! Откда только золы столько? Что они тут - шашлык поджигали, ироды? - ворчала утром уборщица, выметая из серверной кучу пепла...